Han gikk ut av bilen. Den fuktige luften luktet hav,
og han hørte måkeskrik i det fjerne. Husets mørkebrune
farge gikk nesten i ett med skogen rundt. De høye vinduene
var like mørke som den beisede kledningen.
Han dukket inn under det gule båndet, som var merket
med POLITI, ADGANG FORBUDT, og fortsatte
rundt til baksiden av huset. Han håpet å ta seg inn gjennom
glassdørene på den forfalne terrassen. Hvis de viste
seg å være låst, fikk han kaste en stein gjennom ruten.
Straks han var inne, skulle han raskest mulig lete gjennom
huset etter bevis som politiet kunne ha oversett.
Også skyvedørene var klistret over med polititeip,
men de var ikke låst. Han gikk inn i det kjølige huset,
sikker på at frykten skulle overmanne ham, men kjente
i stedet en nesten surrealistisk ro, som om han drømte i
våken tilstand.
Jeg vet hva jeg leter etter, når jeg finner det.
Det var tydelig at politiet hadde lett grundig gjennom
huset. På flere av overflatene var det utviskede spor etter
fingeravtrykkspulver. Brukerutstyret som hadde ligget
på sofabordet, var borte. Han beveget seg mot det store
soverommet på østsiden av huset. Han hadde ikke vært
der inne før, og han åpnet døren forberedt på å bli møtt
av kaos. I stedet fikk han se et ganske ryddig, lavloftet
rom med en dobbeltseng redd opp med blomstrete sengetøy.
Rett overfor sengen sto det to små kommoder, begge
med en glassplate på toppen. Under det støvete glasset
var det festet falmede polaroidbilder. Bursdagsfester.
Han åpnet skuffene, men fant ingenting. Det eneste
som lå der, var noen gamle klesplagg, hårbørster og uåpnede
parfymeesker, og ved alt klebet en støvete blomsteraktig
lukt av møllkuler.
En teppebelagt trapp førte ned til underetasjen. Da
han passerte avsatsen ved ytterdøren, anstrengte han seg
for å holde bildene på avstand. Men han stirret likevel
ekstra lenge på stedet der kroppen hadde sunket sammen,
og der huden hadde antatt en farge som levende
hud ikke har.
Til toppen